Los pintores en Santiago, cambiaron sus lienzos por fibra de vidrio y ahí nace este simpático soporte que se enmarca en un evento llamado "Ovejitas por la vida" creadas para ser subastadas a beneficio del "Hogar San José".

Mi Ovejita, se llama Flora en honor a una gorda a quien quiero mucho llamada Flor, le agregué la "a", para no herir suceptibilidades, sin embargo me enamoré de la Flora y comencé a llamarla Florita.

Esta intervención, fue inspirada en un poema en prosa de Pablo Neruda, llamado "La copa de sangre", siento que al rodear a la Florita, es posible leer el poema sin mayor dificultad, para demostrarlo anoto el poema a continuación.

De Pablo Neruda "La copa de sangre" (Poema en prosa)

Cuando remotamente regreso y en el extraordinario azar de los trenes, como los antepasados sobre las cabalgaduras me quedo sobredormido y enredado en mis exclusivas propiedades, veo a través de lo negro de los años cruzándolo todo como una enredadera nevada un patriótico sentimiento, un bárbaro viento tricolor en mi investidura: pertenezco a un pedazo de pobre tierra austral hacia la Araucanía, han venido mis actos desde los más distantes relojes, como si aquella tierra boscosa y perpetuamente en lluvias tuviera un secreto mío que no conozco, que no conozco y que debo saber, y que busco, perdidamente, ciegamente, examinando largos ríos, vegetaciones, inconcebibles montones de madera, mares del Sur, hundiéndome en la botánica y en la lluvia, sin llegar a esa privilegiada espuma que las olas depositan y rompen, sin llegar a ese metro de tierra especial, sin tocar mi verdadera arena. Entonces, mientras el tren nocturno toca violentamente estaciones madereras o carboníferas como si en medio del mar de la noche se sacudiera contra los arrecifes, me siento disminuido y escolar, niño en el frío de la zona Sur, con el colegio en los deslindes del pueblo, y contra el corazón los grandes, húmedos boscajes del Sur del mundo. Entro en un patio, voy vestido de negro, tengo corbata de poeta, mis tíos están allí todos reunidos, son todos inmensos, debajo del árbol guitarras y cuchillos, cantos que rápidamente entrecorta el áspero vino. Y entonces abren la garganta de un cordero palpitante, y una copa abrasadora de sangre, me llevan a la boca, entre disparos y cantos, y me siento agonizar como el cordero, y quiero también llegar a ser centauro, y, pálido, indeciso, perdido en medio de la desierta infancia, levanto y bebo la copa de sangre.
Hace poco murió mi padre, acontecimiento estrictamente laico, y sin embargo algo religiosamente funeral ha sucedido en su tumba, y éste es el momento de revelarlo. Algunas semanas después mi madre según el diario y temible lenguaje fallecía también, y para que descansaran juntos trasladamos de nicho al caballero muerto. Fuimos a mediodía con mi hermano y algunos de los ferroviarios amigos del difunto, hicimos abrir el nicho ya sellado y cimentado, y sacamos la urna, pero ya llena de hongos, y sobre ella una palma con flores negras y extinguidas, la humedad de la zona había partido el ataúd y al bajarlo de su sitio, ay, sin creer lo que veía, vimos bajar de él cantidades de agua, cantidades como interminables litros que caían de adentro de él, de su substancia.
Pero todo se explica. Esta agua trágica era lluvia, lluvia tal vez de un solo día, de una sola hora tal vez de nuestro austral invierno, y esta lluvia había atravesado techos y balaustradas, ladrillo y otros materiales y otros muertos hasta llegar a la tumba de mi deudo. Ahora bien, esta agua terrible, esta agua salida de un imposible, insondable, extraordinario escondite, para mostrarme a mí su torrencial secreto, esta agua original y temible me advertía otra vez con su misterioso derrame mi conexión interminable con una determinada vida, región y muerte.

Estos poemas en prosa de Pablo Neruda, fueron compuestos a mano con los tipos dibujados por Alberto Tallone y grabados por Charles Malin en París. Se imprimieron 507 ejemplares (12 en papel Japan Hodomura, 25 en papel Hosho, numerados en cifras romanas y 470 en papel de las Manufacturas Mliani de Fabriano, numerados de 1 a 470 en cifras árabes).
Se terminó de imprimir el 5 de julio de 1969 en la imprenta de Alberto Tallone en Alpignano-Italia.
Este ejemplar (Del cual se sacó este cuento) es en papel Miliani de Fabriano y es el Nº 54.